Triviālums

Trīs simti astoņpadsmitais rēgs,
paklausīgs manām iegribām visām,
manu asiņu apzināts,
pie horizonta
jau ceļas
augšup.
Titullapa bezkaunīgi uzrauta uz augšu,
frontālā lappuse
atkailināta,
un zīmulis niknumā
lejup krīt.
Jau vērsis pārklājis gulbi...
No manas mutes
un prāta,
no zīmuļa gala
krītošiem vārdiem,
es pieķēzu lapu,
stulbi...
Trīs simti deviņpadsmitais...